Il pense continuellement à l'Autre, obsession douloureuse. La nostalgie est venue se greffer à la douleur. La vie n'a plus de goût pour il. Il est dans le bus, assis, ses yeux se posent sur un inconnu, ce dernier a le même regard que l'Autre, il se sent...

Il se demande pourquoi...pourquoi n'a-t-il pas la force d'ouvrir ses veines et de laisser tout ce sang s'écouler de ce corps pourri par la mélancolie. Il sait que cette cage dans laquelle son âme est enfermée n'est qu'une masse diforme, un bloc de chaire...

Il manque de l'autre...douloureuse addiction. L'autre était goût, odeur, chaleur...l'autre n'est plus là. Il l'appel par son prénom sans cesse, difficilement, péniblement..l'autre ne répondra plus jamais. Il veut partir, il veut vomir cet amour par tous...

Il ne comprennait pas comment la machine pouvait continer à fonctionner alors que l'esprit qui l'habite ne souhaite qu'une chose...son arrêt definitif. La machine dans laquelle vit il n'a pas besoin de carburant, elle ne se nourrie que de souffrance,...